Seis meses después de mi muerte.
Joaquín Gómez seguía viviendo a lo grande, disfrutando de su vida de libertino. Yo flotaba en el aire, observándolo en silencio mientras él se rodeaba de mujeres, con una expresión de satisfacción en el rostro.
Sus amigos, una banda de cómplices de siempre, le brindaban uno tras otro. En medio de la algarabía, alguien soltó un comentario sin pensarlo demasiado.
—Joaquín, ¿hace cuánto que no vemos a esa perrita faldera?
El silencio se apoderó del ambiente.
Con “perrita faldera” se referían a mí.
Mi padre era el chófer de la familia Gómez, y mi madre, la ama de llaves. Desde pequeña, me enseñaron a complacer a Joaquín. Solo así, nos decían, podríamos llevar una vida un poco más cómoda.
Yo hice lo que me pedían. Sin embargo, Joaquín me despreciaba profundamente, hasta el punto de enfurecerse solo con oír mi nombre. Como ahora.
La sonrisa se desvaneció de su rostro y lanzó una mirada helada al que acababa de hablar. El hombre, borracho y sin darse cuenta de la tensión, continuó:
—Digo yo, Ángelita Ayo no está nada mal. Buena figura, buena pinta. Ya que te casaste con ella, Joaquín, ¿por qué no aprovechar? No la desperdicies.
¡Crash!
Joaquín estrelló su copa contra el suelo, y los pedazos de vidrio volaron por todas partes. Uno de ellos le cortó el dorso de la mano, y la sangre comenzó a brotar lentamente.
Las mujeres a su alrededor gritaron y se alejaron presas del pánico. Los demás intentaron calmar los ánimos.
—Este tipo está borracho, Joaquín, no le hagas caso.
—Exacto, Martita Casias es la única que reconocemos como Señora Gómez
. ¿Ángelita? ¡Ni que fuera alguien importante!
—No hablen de esa mujer maldita. ¡Vamos, sigamos bebiendo!
Pero Joaquín no estaba dispuesto a dejarlo pasar. Se puso de pie y miró a todos desde lo alto. Agarró una botella de vino de cien mil euros y, sin pensarlo dos veces, la vació sobre la cabeza de quienes habían hablado, mientras soltaba una carcajada mordaz:
—Parece que últimamente están muy cómodos, buscando problemas. No me importa si quieren algo de emoción, pero no vengan a molestarme, o de lo contrario...
—La próxima vez, lo que derrame no será vino.
El silencio se hizo absoluto. Nadie se atrevía ni a respirar.
Desde mi rincón, dejé escapar un suspiro suave.
Joaquín, Joaquín... ya llevo seis meses muerta. ¿Por qué sigues odiándome tanto?