“Marianela Nieves, ¿qué tonterías estás haciendo ahora?”
La voz de Martín Segura al otro lado del teléfono era una mezcla de impaciencia y cansancio, como afiladas espinas que se clavaban en mi corazón.
Débilmente, intenté hablar, mi voz entrecortada: “Me... me atropellaron... ayúdame...”
“¿Dónde estás? ¡Voy para allá!”
Su tono de urgencia encendió una chispa de esperanza en mí, pero en el siguiente segundo, esa esperanza se desvaneció.
“Espera.”
La voz de Martín titubeó. “Fanía se cortó la mano mientras cocinaba, tengo que llevarla al hospital primero.”
“María, sabes que Fanía ha sido sensible al dolor desde pequeña. Debo estar con ella.”
Su tono era suave, pero no había ni rastro de preocupación por mí, su esposa, que yacía ensangrentada en la calle.
“Tu... tu...”
El tono frío del teléfono, al colgar, resonó en mis oídos como una cuchilla, cortando el último hilo de esperanza que me quedaba.
Morí.
Morí después de que Martín colgara, mis heridas resultaron fatales.
Aunque ya no estaba viva, mi alma parecía estar atada a una cuerda invisible que me impedía alejarme de Martín.
Lo observé con impotencia, apresurado al hospital con Estefanía en sus brazos, lo vi caminar nervioso frente a la sala de urgencias, lo vi inclinarse humildemente ante ella.
“Fanía, lo siento. Fue culpa mía no haber cuidado mejor de ti.”
Sostenía a Estefanía, consolándola con una ternura que nunca había visto en él.
El teléfono de Martín sonó de nuevo, pero él, con el ceño fruncido, lo ignoró, manteniendo su atención en Estefanía.
Finalmente, el insistente sonido del teléfono molestó a Estefanía, quien frunció el ceño. Solo entonces Martín respondió.
“Marianela Nieves, ¿qué quieres ahora?”
La voz impaciente de Martín, mezclada con el ruido de fondo, perforó mis oídos como agujas.
La persona al otro lado del teléfono pareció quedarse sin palabras tras el grito de Martín. Tras un breve silencio, se recompuso y explicó: “¿Es usted el Señor Martín Segura? Soy una enfermera del hospital.”
Martín frunció el ceño con impaciencia. “¿Qué ocurre?”
“Señor Segura, su esposa, la Señora Marianela Nieves, está en nuestro hospital. Por favor, venga lo antes posible.”
La voz de la enfermera sonaba desesperada.
“¿Hospital? ¿Marianela? ¿Qué truco está haciendo ahora?”
Martín interrumpió bruscamente a la enfermera. “Le diré algo: no intente engañarme, sé que Marianela está usando el suicidio como una forma de manipulación.”
“Dígale que no tengo tiempo para sus juegos. Si quiere morir, que lo haga sin molestarme.”
La indiferencia de Martín me dejó atónita. Escuchando sus palabras llenas de desprecio, viendo su expresión de disgusto, casi creí que no hablaba de su esposa, sino de su peor enemiga.
Colgó el teléfono con fastidio y se volvió hacia Estefanía, con una sonrisa llena de calidez. “Fanía, no te preocupes. Estoy aquí contigo.”
Estaba tan absorto en Estefanía que no escuchó la última frase de la enfermera: “Marianela ya ha muerto.”
Lo observé mientras permanecía al lado de Estefanía, a quien solo le había rozado un cuchillo, con una expresión de preocupación como si él mismo estuviera herido.
Lo vi consolar a Estefanía con ternura, sus ojos llenos de afecto.
“Fanía, el doctor llegará enseguida.”
“No es nada, solo es un pequeño corte.”
La voz delicada de Estefanía, como un cuchillo afilado, se clavó en mi corazón.
Solo era un pequeño corte, pero Martín estaba tan preocupado como si el mundo se estuviera derrumbando, corriendo con Estefanía al hospital.
¿Y yo?
Yo yacía en una fría morgue, ignorada.
El teléfono volvió a sonar, y al ver que era del hospital, Martín no lo pensó dos veces antes de colgar.
Quizás preocupado por ser interrumpido en su tiempo con Estefanía, Martín buscó mi contacto en WhatsApp y, con frustración, me advirtió: “Marianela, no creas que no sé lo que estás intentando.”
“Te lo digo, estoy harto de ti. Si sigues con estas tonterías, te pediré el divorcio.”
Y después, me bloqueó.
Con una habilidad que demostraba que no era la primera vez que hacía algo así.
A pesar de estar muerta, ver todo esto me hacía sentir un dolor indescriptible.
Ese dolor, como un cuchillo afilado, cortaba mi alma, haciéndome sentir como si me estuviera desmoronando lentamente.
Lo vi mientras envolvía a Estefanía con ternura, consolándola en voz baja.
“Fanía, lo siento. Fue culpa mía no haber cuidado mejor de ti.”
La consolaba con paciencia, sus ojos llenos de cariño.
Aunque solo era un pequeño corte, mientras la curaban, Martín mostraba una mezcla de preocupación y culpa, murmurando consuelos sin parar.
La escena era tan cálida que incluso las enfermeras envidiaban a Estefanía, comentando: “Tu esposo realmente te adora.”
Después de vendarla, Martín preguntó a las enfermeras sobre los cuidados que debía tener, temeroso de olvidar algún detalle.
Yo, como un simple espectador, observaba a mi marido dedicar toda su ternura y amor a otra mujer.
Para él, yo no era más que una molestia, una esposa que solo le causaba problemas.
Recuerdo la primera vez que cociné, y el caldo hirviente cayó sobre mi mano, dejándome una gran ampolla. Martín apenas me lanzó una mirada fría y me llamó torpe.
Incluso me reprochó por ensuciar el suelo limpio.
Ahora, lo vi cuidando de Estefanía con toda la delicadeza del mundo.
Me di cuenta de que su amabilidad y consideración solo estaban reservadas para ella.