Cuando se cerraron las puertas del ascensor, vi reflejada en su superficie mi propia cara sin emoción.
Mi cabeza comenzó a doler de nuevo y, al tocarme la frente, noté que mi temperatura estaba subiendo.
Al principio, mi relación con Alarico no era tan mala.
Cuando éramos niños, aunque no le gustaba, nunca hizo nada excesivo ni dijo nada hiriente.
Comparado con nuestro padre, que me trataba como si fuera invisible, Alarico era la única persona a la que podía considerar cercana.
Pensaba que, aunque Alarico no me quisiera, al menos éramos familia. Eso es lo que significan los lazos de sangre.
Luego, Reyna llegó a nuestra casa cuando yo estaba en la secundaria.
Me di cuenta de que un hermano podía tratar a alguien tan bien.
No siempre tenía una expresión fría, no le decía "no soy tu hermano" y no se burlaba de ella.
Así es como un hermano debería tratar a una hermana.
Pero Reyna no se conformaba solo con eso.
Una semana después de que se transfirió a mi escuela secundaria, llegué a casa de la escuela y recibí una fuerte bofetada de Alarico.
Me sostuve la cara, atónita, mientras él murmuraba palabras que no entendía.
Líder de banda,
matón,
meter los insectos en su escritorio,
Pide disculpas.
Pero cuando vi a Reyna, escondida detrás de él, mirándome con los ojos enrojecidos, esas palabras fragmentadas formaron de repente una mentira completa en mi mente.
Me defendí, pero él no me creyó.
La discusión y el favoritismo descarado que estallaron ese día hicieron añicos mi ingenua y tonta creencia.
Alarico no era estúpido ni incapaz de distinguir el bien del mal.
Era deliberado.
Fue ese día cuando me di cuenta de que mi hermano realmente albergaba un odio profundo hacia mí.
Nuestra relación se deterioró rápidamente. Tonta e inmadura como era, pensé que en lugar de dejar que me tratara como un extraño, como lo hacía nuestro padre, sería mejor oponerme a él.
Al menos así, Alarico podría verme.
Nuestra relación hostil continuó hasta que cumplí dieciocho años.
A los dieciocho, me han arrastrado al infierno. Después de eso, nuestra relación se convirtió abruptamente en la de extraños.
Era como una guerra que había llegado súbitamente a su fin.
Ya no discutíamos, ya no nos gritábamos, ya no chocábamos.
Éramos solo fríos, como si fuéramos dos desconocidos viviendo bajo el mismo techo.
Cuando llegué a casa después de terminar los trámites de separación, ya estaba oscuro afuera.
Las luces de la calle en el vecindario aún no se habían encendido. Mi puerta estaba en penumbra. Nadie había dejado una luz encendida para mí.
El dolor de cabeza había persistido desde la tarde hasta ahora.
Acurrucada en el sofá, el hambre y el dolor devoraban mi cuerpo.
Me esforcé por levantarme y caminar hacia la cocina. El nauseabundo hedor a podredumbre me golpeó, y recordé que la última vez que entré a la cocina fue hace más de dos meses.
Tomé una zanahoria, la enjuagué rápidamente y la coloqué sobre la tabla de cortar.
El sonido del cuchillo al cortar era desigual. Caían gotas de un rojo brillante sobre la tabla, floreciendo en una flor de olor metálico.
Me detuve, dándome cuenta de que el cuchillo había cortado mi mano.
El dolor de la herida se extendió, y me di cuenta de que me había lastimado.
El impulso de autolesionarme había surgido, y no pude reprimirlo.
Cicatrices nuevas y viejas se entrelazaban. Las cicatrices nuevas cubrían mis brazos.
El cuchillo cayó al suelo mientras me arrodillaba, jadeando. Sangraba por todas partes.
Parecía que perdía el control cada vez más, lastimándome repetidamente.
El doctor había dicho que cuando la enfermedad se desatara, debía tomar mi medicación.
Pero no había tomado ninguna.
También dijo que debía tener familiares y amigos cerca.
"Dolores, habla más con tu familia, siente el amor. Eso ayudará con tu condición."
Pero...
Miré la sangre en el suelo.
Pero no tengo familia.